妈妈

妈妈，当你看到这条消息的时候，我已经把自己种进了儿时的那颗玉兰树下。小的时候我总蹲在院子里看蚂蚁搬家，能看整整一下午，你喊我吃饭，我说它们在搬比自己重三倍的面包屑，多勇敢啊。后来我长大了，也想搬起心里的那座山，可他太重了，重到我蹲下来的时候影子里长出了好多蒲公英，风一吹就散了。我把未写完的诗折成了纸船，让它顺着晨雾流进云里。有人说，我总活在梦里，其实我只是太喜欢那个有星星说话的地方，那里的花不会凋谢，迷路的蝴蝶能找到透明的翅膀，就连沉默都带着温度。我不是走丢了，是终于走进了自己画了好久的那片森林，里面有我给每只鸟取的名字，有能接住所有眼泪的青苔，还有和你年轻时一样温柔的月光。妈妈，我没有走远。你晾衣服时，风里打着旋儿的蒲公英，是我在跟你挥手；你翻旧相册时突然落在书页间的花瓣，是我在说，我把心里装不下的温柔，都洒进你每天经过的那条小路。等明年春天，它们会开出比晚霞还软的花。别难过，妈妈。你看月亮又爬上了树冠，像你总为我留的那盏夜灯，我终于能安安静静的做个梦了，梦里我还是蹲在院子里看蚂蚁，你站在门口喊我，声音穿过树叶，落得满身都是星星。